Комментарий
Laura - Мысли приходят и уходят. А мы стараемся их поймать и заключить в клетку из листов бумаги... Когда-то я писал об этом. Лучше процитирую:
(отрывок из автобиографического романа)
"...Стихи писать конечно же легче, чем прозу. Стихи приходят к тебе ниоткуда. Словно запоздалый ночной гость настойчиво стучаться они в наглухо закрытые двери сознания и только в твоей власти открыть или не открывать им эту дверь. Но, оказывается не открыть невозможно... И вот уже навечно впечатываясь в память звенят в твоей голове рифмованные строки и рука сама тянется к перу дабы запечатлеть их на бумаге.
С прозой все происходит совсем по другому. Мысли, всего минуту назад бывшие такими ясными и четкими, никак не желают ложиться на бумагу. Они плавают в густом тумане боли и страдания, они норовят спрятаться в самых дальних глубинах сознания, надежно укрыться от тебя самого, причем происходит это как раз в тот момент, когда рядом оказывается компьютер, пишущая машинка, или обыкновенная ручка и листок бумаги. Все это более чем странно, особенно если учесть, что когда ты бесцельно прогуливаешься по улицам, строки будущего романа стаями рвутся наружу, хороводами кружатся вокруг, сплетаясь в причудливые и неповторимые узоры, и подобно гулящим девкам, что стали непреложным атрибутом улицы Чака, наперебой предлагают тебе свои услуги.
Да, в такие мгновения в воздухе вокруг тебя, подобно разноцветным воздушным шарам на первомайском гулянии в "эпоху развитого социализма", роятся разнообразнейшие темы. И, тебе кажется, что придя домой сразу же сядешь за стол и воплотишь их в реальность. Увы! Стоит только тебе перешагнуть порог собственного дома, все они, будто в испуге исчезают, прячась в глубины той части Бытия, которую принято называть неопознанной реальностью. Ты в остервенении ломаешь ручки, комкаешь вдоль и поперек исчирканные листы бумаги, со злобой бьёшь кулаком по ни в чем неповинной клавиатуре компьютера и... начинаешь думать, что впору совершать давно забытый ритуал поклонения неведомым духам, дабы, подобно дано забытым предка твоих предков, живших на этой земле еще на заре существования мира, испросить у них милости и поддержки на этом трудном и, как выясняется, неблагодарном пути.
И вот уже горят свечи в чёрном кованном канделябре (конец двадцатого века со стилизацией под средневековье), гудит огонь в камине ("ретро" в "замковом" стиле), и ты, торжественный и немного взволнованный происходящим, словно забытые заклинания, читаешь вслух стихи поэтов древности имена которых давно утеряны на дорогах истории:
"...Огонь из легенды над Бездной воспрял,
Расплавил мне Душу и жаром объял ...
Он бешеный танец танцует со мной -
- Возьми меня Пламя! Навеки я твой !"
Волшебные слова эхом отражаются от стары каменных стен, сыплются искры и потрескивают свечи, но, то ли потому, что жертва так и не была принесена, то ли потому, что времена огнепоклонников давно канули в Бездну Голодных Глаз и Умов, а люди так и не научились определять с кем их свела Судьба на этот раз - с гением или с дураком, заклинания не действуют. И, уже сосем потеряв надежду ты неожиданно видишь в глубине пламени Взгляд, полный Мудрости Все-ленной. О, этот Взгляд! Он притягивает одинаково, не взирая на состояния и чины, как известных всему миру людей, так и неудачников-графоманов, чьи имена давно канули в Лету...
...И госпожа Вечность стоит за порогом и тропа Судьбы начинается прямо у дверей твоего дома и уже через несколько шагов исчезает в густом тумане Прошлого-Повелительного. И ты идёшь, на ощупь ориентируясь в этой липкой и, как тебе кажется, вязкой массе, пытаясь каким-то образом ощутить какая из множества сплетающихся в Дорогу Жизни тропинок твоя. Но ноги скользят не находя опоры, а клочья тумана перед глазами постоянно меняют свой облик, являя тебе то сборище каких-то людей посреди огромной площади (очень похоже на Рим эпохи правления Суллы Красивого), то вдруг трансформируясь в зыбкое пустынное марево за которым, буквально в двух шагах от тебя (кажется можно дотянутся до них рукой и ощутить шероховатую поверхность камня), возникают гигантские постройки неизвестного назначения, возведённые строителями Бог знает каких цивилизаций, то вдруг расплываются в пыль и перед тобой предстает во всей своей девственно-чис-той красоте, таким, каким он был на заре человечества, Великий Океан. Странные, доселе неведомые тебе чувства переполняют душу и ты закрываешь глаза, а когда снова открываешь их, видишь, что так и не сдвинулся никуда с того места на котором сидел.Философия Жизни не постижима за одно воплощение нашей бессмертной сущности - Души. Для того чтобы это понять совсем не обязательно быть семи пядей во лбу. В жизни каждого бывают моменты, когда память столетий внезапно возвращается и на какой-то момент человек оказывается погружён в реальность непостижимо отличную от той, в которой он находился с момента рождения. Некоторые не выдерживают этих откровений Судьбы и заканчивают жизнь на железной кровати психиатрической больницы, вместе с такими же как они бедолагами, перешедшими зыбкую грань реальности, но не сумевшими вернутся обратно или вернувшимися, но не пожелавшими принять реальности произошедшего с ними, не сумевшими рассказать миру об увиденном. Грань - она всегда обманчива и никто не может сказать где её начало, а где конец. Те же из побывавших, что все же попытались рассказать людям правду сталкиваются с железной стеной недоверия или отрытого неприятия. Происходит это в частности потому, что каждый и них пребывал в "своей" реальности, отличной от других. И, описание сделанное им часто не совпадает с тем, что давали прочие путешественники.
Мы сами творим себе реальность согласно своему восприятию окружающего нас пространства, своим мыслям, взглядам, поступкам; пребывая в сугубо личностных мирах, где нет места вещам непонятным для нас или нами неприемлемыми. Абсолют-Творец создал нас по своему "образу и подобию", а мы созидаем по своему разумению, чем и отличаемся от Создателя Мироздания. Творимые нами "Мирки" не объединяют ничего, но разъединяют всё!
Воздух. Вода. Земля. Огонь. Четыре Стихии... . На память приходят строчки стихов:
"...Четыре Стихии во мне, как одно
Навеки сплелись... Где же небо, где дно..?!"
Поэт Древности был прав. Где небо, а где дно - нам неизвестно и потому мы болтаемся в пространстве, подобно воздушному шарику вырвавшемуся из рук ребёнка под напором ветра. Куда занесёт нас в следующее мгновение? Приземлимся ли где-то на зелёной лужайке, под кронами сто-летних дубов или лопнем от избытка чувств, наткнувшись в этом неуправляемом полёте по жизни на острый сучек проблем? Кто знает...!
"..Знанье сиё не дано никому,
Иначе мы были как Боги!
Лишь Образом только подобны Ему,
Но лезут с подобия роги.!"
(продолжение здесь: https://www.stihi.ru/2015/04/04/4233 )
Как иногда переплетаются мысли (и Судьбы). Да-да... Почему-то появилась уверенность, что когда-то , где-то в иной жизни, наши Судьбы были переплетены очень почно. Иначе не было бы этой встречи. В этой жизни со мной такое уже случалось довольно часто. по крайней мере столько раз, что хватило бы на десять любых жизней.
.........................................
В остатке, лишь, спокойствие и Время,
Которое всё возвращает вспять.
Так чувствует Поэт. Момент поймал его в свои грустные объятья. Момент - вершитель ощущения. Мы в этом потоке текущих моментов и нет ни одного похожего на другой. Это называется - ТЕКУЩИЙ ПОТОК СОЗНАНИЯ, ТЕКУЩИЙ ПОТОК МЫСЛЕЙ И ЧУВСТВ. Мысли - сознание, чувства- энергия, из них и состоит реальность нашей жизни. Из грусти рождается страсть, страсть вызывает пыл к действию, действие приводит к результату, который есть завершение этого Момента и Начало следующего.
БлагоДарю
Добро пожаловать в
ЭСПАВО (Международная Ассоциация Работников Света)
Регистрация
или Вход
© 2024 Created by ADMIN. При поддержке
Вы должны быть участником ЭСПАВО (Международная Ассоциация Работников Света), чтобы добавлять комментарии!
Вступить в ЭСПАВО (Международная Ассоциация Работников Света)