Вот так разбивали сердца... Памяти всех Поэтов...

[Aylaary Atma]

10 февраля... 

 

1837 год...  

175 лет назад Жуковский, дежуривший вместе с друзьями у  постели смертельно раненного Пушкина,  

пишет последний бюллетень для посетителей, толпившихся в прихожей дома на Мойке:

«Больной находится в весьма опасном положении».

 

Идут последние минуты жизни поэта.

 

 «…Александр Сергеевич попросил положить его выше. Даль легко приподнял его, а Пушкин вдруг открыл глаза и сказал:
— Кончена жизнь.
Владимир Иванович не расслышал и тихо переспросил:
— Что кончено?
— Жизнь кончена, — внятно ответил поэт. — Тяжело дышать, давит…
Это были его последние слова. Было 2 часа 45 минут пополудни...»

 

Потом поспешное отпевание в небольшой Конюшенной церкви вместо Иисакиевского Собора.

И через несколько дней простая телега, устланная соломой, в которой сидит лишь один

старый слуга Пушкина, тайно перевозит гроб с телом Поэта из Петербурга в Псков, 

оттуда на кладбище Святогорского монастыря. Впереди скачет жандармский полковник.

 

Все меры приняты властью, чтобы не допустить народного прощания со своим Поэтом.

Но... как напишет позднее Ахматова,

«... Петербург стал свидетелем того, что, услышав роковую весть, тысячи людей бросились к дому поэта и навсегда вмесе со всей Россией там остались. (...)  Через два дня его дом стал святыней для его Родины, и более полной, более лучезарной победы свет не видел».

 

Любовь народа к Поэту... )))

Девятнадцатый век... крепостная эпоха...ни  TV, ни телефона, ни интернета...)))

Как осуществляется связь?... Напрямую...  от Сердца - к Сердцу.. )))

 

Из некролога А. А. Краевского на смерть Пушкина:

«Солнце нашей поэзии закатилось! (...) Всякое русское сердце знает всю цену этой невозвратимой потери, и всякое русское сердце будет растерзано... »

 

Да... растерзано и разбито...

Но так уж устроено Сердце:  пока оно не разбито, оно не знает, что оно Сердце.

Чудеса происходят потом...)))

 

«Вся эпоха (не без скрипа, конечно) мало-помалу стала называться пушкинской. Все красавицы, фрейлины, хозяйки салонов, кавалерственные дамы, члены высочайшего двора, министры, аншефы и не-аншефы постепенно начали именоваться пушкинскими современниками, а затем просто опочили в картотеках и именных указателях (с перевранными датами рождения и смерти) пушкинских изданий.

Он победил и время и пространство.

Говорят: пушкинская эпоха, пушкинский Петербург. И это уже к литературе прямого отношения не имеет, это что-то совсем другое. В дворцовых залах, где они танцевали и сплетничали о поэте, висят его портреты и хранятся его книги, а их бедные тени изгнаны оттуда навсегда. Про их великолепные дворцы и особняки говорят: здесь бывал Пушкин, или: здесь не бывал Пушкин. Все остальное никому не интересно (...) рукописи, дневники и письма начинают цениться, если там появляется магическое слово «Пушкин»...»

 

Так скажет Анна Ахматова.

Поэт – о Поэте.

 

...А через несколько десятилетий, 10 февраля 1890 года родится Борис Пастернак.

Ещё один Поэт.

Большой  Поэт.

 

... Такой вот день... )))

 

 

Светлая память.

 

Айлаари,

Брюссель, 10 февраля 2012

[Aylaary Atma]

[Aylaary Atma]

Я, честно говоря, Бурлюка - поэта и композитора знаю так-сяк.

Разве что самое хрестоматийное.

Каждый молод, молод, молод,
В животе чертовский голод.
Будем лопать пустоту.

 

Алхимик Пустоты!.. Респект!..

Или  ещё о звуках.

 

Звуки на а широки и просторны,

Звуки на и высоки и проворны,

Звуки на у, как пустая труба,

Звуки на о, как округлость горба,

Звуки на е, как приплюснутость мель,

Гласных семейство смеясь просмотрел.

 

А вот Бурлюка – художника просто обожаю. Чудо как хорош.

Его лошадки – ... сказочные лошадки ... столько жизни в них.

 

О нем самом современники говорили «...это удивительный дикий степной конь...».

А его картина «Любовь и Мир»...)))  в начале Первой Мировой написана...)))

[Aylaary Atma]

А занятно, что из всех картин ты выбрала именно его КОРов...))) ...да ещё сине - желто - оранжевых...)))

По латыни «сor» — это сердце...

Булгаков в «М и М», якобы, не случайно дал Коровьеву такое имя... был особый зашифрованный смысл.

Не знаю.. в метафорах, конечно, можно и запутаться,

если пытаться словами передать суть удивительной связи всего со всем.

Порой проще и совсем без слов: тогда то, что происходит – просто есть... смотришь – и  всё ясно.

[Aylaary Atma]

Давид Бурлюк )))

Ооо... отец русского футуриза, как его традиционно называют... вместе с Маяковским.

Гений.

Ну, он – на все руки Мастер:

художник, поэт, композитор, теоретик и практик всего нового, авангардного,

тоже «переворачиватель пингвинов» - открыл и «развернул» великое множество русских поэтов.

Низкий поклон, честь и хвала ему за это!

Маяковский писал о нём: «Мой действительный учитель, Бурлюк сделал меня поэтом…

Выдавал ежедневно 50 копеек. Чтоб писать, не голодая».

Первооткрыватель.. первопроходец...выдумщик... искатель...великий экспериментатор...

ну,словом любитель кипятка... из ярких и яростных...)))

А где он только не побывал и не жил – по всему миру... даже в Японии около двух лет, потом в Америке.

Когда началась война, хотел вернуться на родину... как и многие другие, Цветаева, например...

просил разрешения. Не разрешили...слава тебе, Господи.

Вся его жизнь – грандиозный эксперимент (... на редкость удачный и плодотворный...)

А как он любил свою Марусю (жену)!..

Невероятно трогательная история любви – одна на всю жизнь ... тоже ведь редкий случай.

В общем, по моим ощущениям,

у этого Человека было очень большое Сердце, которым он умел и любил пользоваться... )))

[Aylaary Atma]

Неужели Бурундучок?.. сам пришел?.. )))

НАМАСТЭ

[Anna Ipatova]

                                                                                 НАМАСТЭ

[Aylaary Atma]

"От чистого истока в прекрасное далёко я начинаю путь

 

Будьте благословенны, прекрасные Друзья... Алхимики Пустот - Реликтовые Гиперборейцы - Поэты :)))

Намастэ

[Михаил Колесников]

ПОЭТ (I)

Поэт окрыляющей мыслью
Над земною парит суетой!
Его к Ангелам можно причислить,
Охраняющим Божий Престол!

Как магнитная вспышка на Солнце,
Его песни пронзают века,
Укрощают «активный» стронций
И с Зарёю венчают «закат»!

Его рукописи не сгорают!
Пусть огонь поглощает листы –
Вечность мысли его собирает
В свой букет, как лесные цветы!

Во дворце и в темнице – повсюду
Пламенеет Поэт на посту!
Его строки из пепла – чудом
В незабудках весной расцветут!

 

ПОЭТ (II)

Покой?... Спросите у Поэта:
Недостижим «покой»,- ответит вам Поэт,-
Наш Путь, сливаясь с Горним Светом,
В Сердцах людей оставить звёздный след!

Вот Та Задача, То Предназначенье,
И вечный поиск Истинных Небес! -
В каких мирах источник вдохновенья? –
В Природе, в Боге иль в самом себе?!

Воистину: «покой нам только снится»!
И, «вечный бой» ведя с самим собой,
Поэт-пророк страстями пламенится,
На Крестный Путь наставленный судьбой!

А это – Путь... из бездны в бездну,
Чтоб купол звёздный видеть из глубин,
Дарить Любовь повсюду, безвозмездно,
Не помнить «зла», гонений и обид!

Поэт прошёл свой Путь в порыве смелом,
И чашу горькую испив до дна,
Он доказал своё Призванье делом! –
Душа Вселенская была ему родня!

[Anna Ipatova]

Анна Ахматова

ПОЭТ

Он, сам себя сравнивший с конским глазом,
Косится, смотрит, видит, узнает,
И вот уже расплавленным алмазом
Сияют лужи, изнывает лед.

В лиловой мгле покоятся задворки,
Платформы, бревна, листья, облака.
Свист паровоза, хруст арбузной корки,
В душистой лайке робкая рука.

Звенит, гремит, скрежещет, бьет прибоем
И вдруг притихнет,- это значит, он
Пугливо пробирается по хвоям,
Чтоб не спугнуть пространства чуткий сон.

И это значит, он считает зерна
В пустых колосьях, это значит, он
К плите дарьяльской, проклятой и черной,
Опять пришел с каких-то похорон.

И снова жжет московская истома,
Звенит вдали смертельный бубенец...
Кто заблудился в двух шагах от дома,
Где снег по пояс и всему конец?

За то, что дым сравнил с Лаокооном,
Кладбищенский воспел чертополох,
За то, что мир наполнил новым звоном
В пространстве новом отраженных строф,-

Он награжден каким-то вечным детством,
Той щедростью и зоркостью светил,
И вся земля была его наследством,
А он ее со всеми разделил.

[Aylaary Atma]

Николай Гумилёв. Шестое чувство.

 

Прекрасно в нас влюбленное вино,
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться
Но что нам делать с розовой зарей,
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

.................................................

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья, -
Так век за веком - скоро ли, господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рожая орган для шестого чувства.