Вот так разбивали сердца... Памяти всех Поэтов...

[Aylaary Atma]

10 февраля... 

 

1837 год...  

175 лет назад Жуковский, дежуривший вместе с друзьями у  постели смертельно раненного Пушкина,  

пишет последний бюллетень для посетителей, толпившихся в прихожей дома на Мойке:

«Больной находится в весьма опасном положении».

 

Идут последние минуты жизни поэта.

 

 «…Александр Сергеевич попросил положить его выше. Даль легко приподнял его, а Пушкин вдруг открыл глаза и сказал:
— Кончена жизнь.
Владимир Иванович не расслышал и тихо переспросил:
— Что кончено?
— Жизнь кончена, — внятно ответил поэт. — Тяжело дышать, давит…
Это были его последние слова. Было 2 часа 45 минут пополудни...»

 

Потом поспешное отпевание в небольшой Конюшенной церкви вместо Иисакиевского Собора.

И через несколько дней простая телега, устланная соломой, в которой сидит лишь один

старый слуга Пушкина, тайно перевозит гроб с телом Поэта из Петербурга в Псков, 

оттуда на кладбище Святогорского монастыря. Впереди скачет жандармский полковник.

 

Все меры приняты властью, чтобы не допустить народного прощания со своим Поэтом.

Но... как напишет позднее Ахматова,

«... Петербург стал свидетелем того, что, услышав роковую весть, тысячи людей бросились к дому поэта и навсегда вмесе со всей Россией там остались. (...)  Через два дня его дом стал святыней для его Родины, и более полной, более лучезарной победы свет не видел».

 

Любовь народа к Поэту... )))

Девятнадцатый век... крепостная эпоха...ни  TV, ни телефона, ни интернета...)))

Как осуществляется связь?... Напрямую...  от Сердца - к Сердцу.. )))

 

Из некролога А. А. Краевского на смерть Пушкина:

«Солнце нашей поэзии закатилось! (...) Всякое русское сердце знает всю цену этой невозвратимой потери, и всякое русское сердце будет растерзано... »

 

Да... растерзано и разбито...

Но так уж устроено Сердце:  пока оно не разбито, оно не знает, что оно Сердце.

Чудеса происходят потом...)))

 

«Вся эпоха (не без скрипа, конечно) мало-помалу стала называться пушкинской. Все красавицы, фрейлины, хозяйки салонов, кавалерственные дамы, члены высочайшего двора, министры, аншефы и не-аншефы постепенно начали именоваться пушкинскими современниками, а затем просто опочили в картотеках и именных указателях (с перевранными датами рождения и смерти) пушкинских изданий.

Он победил и время и пространство.

Говорят: пушкинская эпоха, пушкинский Петербург. И это уже к литературе прямого отношения не имеет, это что-то совсем другое. В дворцовых залах, где они танцевали и сплетничали о поэте, висят его портреты и хранятся его книги, а их бедные тени изгнаны оттуда навсегда. Про их великолепные дворцы и особняки говорят: здесь бывал Пушкин, или: здесь не бывал Пушкин. Все остальное никому не интересно (...) рукописи, дневники и письма начинают цениться, если там появляется магическое слово «Пушкин»...»

 

Так скажет Анна Ахматова.

Поэт – о Поэте.

 

...А через несколько десятилетий, 10 февраля 1890 года родится Борис Пастернак.

Ещё один Поэт.

Большой  Поэт.

 

... Такой вот день... )))

 

 

Светлая память.

 

Айлаари,

Брюссель, 10 февраля 2012

[Aylaary Atma]

Спасибо, Хеникс.

Пронзительные снимки … самое то.

 

У меня вчера да и сегодня весь день прошел в этих «листных» ощущениях.

Они хоть и простые очень, но эта та простота, которая в слова едва ли помещается.

 

... В Бельгии в этом году такая красивая осень,

тихая, ясная, прозрачная.

Вот уже несколько недель листопад…

неторопливый, протяжный, медлительный.

Это долго… конец ноября, а листья всё падают и падают.

Природой будто специально состояние создается … чтобы подсказать важное что-то…

приоткрыть тайну, которая у всех на виду.

Вообще-то листья и не падают вовсе,

а отрываются и потом всё кружатся себе, кружатся …

кружатся долго-долго  перед тем как лечь на землю…

порой кажется, что они просто висят в воздухе и стали его частью…

живого, наполненного, подвижного, разноформенного, многоцветного…

 

... И  вот я сегодня гуляла с собакой в лесу,

смотрела на эти неспешные мудрые листья…

висящие… ещё живые ) -  кружащиеся … без грусти ) – лежащие… увядшие, мертвые…

и видела, что не было стены различия между жизнью и смертью…

так красиво и плавно перетекали они друг в друга...))

в покое, размеренности, согласии, приятии, умиротворении…

Безмолвная мудрость природы.

А на фоне этой всем нам открыто явленной тайны Жизни

мчится плотный поток автомобилей (... дорога проходит через лес) –

люди торопятся, спешат, боятся не успеть, сердятся, хмурятся...))

их ждут неотложные дела, свершения, преобразования себя и мира,

отдельные от листьев… зверей…  природы ...))

они погружены в свой отдельный мир…

в котором нет времени, чтобы

остановиться … замереть…

всмотреться… вслушаться в желтый осенний лист…

и, нащупав каштан memento moriв своем кармане,

отпустить потребность управлять происходящим в Жизни...)))

Так... обрывки ощущений...)))

[Aylaary Atma]

Спасибо вам, девочки … что остановились… откликнулись… разделили... )))

 

Мне вдруг так реально увиделось,

как эоны лет развития взаимодействуют с мгновением сонастроенности ощущений…

в нем так много … осознание себя… мировоззрение… отношение к себе и миру...

всё предыдущие жизни спрессованы в этом мгновении ощущений ...)))

[ЕЛЕНА]

 Благодарю, АйЛаАри Атма, за то, что позволила вспомнить любимейших авторов и послать им Свет-Любовь от Сердца к Сердцу...

....

- Когда мне плохо, я работаю, - сказал он. - Когда у меня неприятности, когда у меня хандра, когда мне скучно жить, - я сажусь работать. Наверное, существуют другие рецепты, но я их не знаю. Или они мне не помогают. Хочешь моего совета - пожалуйста: садись работать. Слава богу, таким людям, как мы с тобой, для работы ничего не нужно кроме бумаги и карандаша...

«За миллиард лет до конца света»,  Аркадий и Борис Стругацкие

[Aylaary Atma]

... Прощальный сонет Цурэна... 

Загадка братьев Стругацких... )))

Так о чем же он пел... Цурэн Правдивый, покидая Арканар? 

О том ли, о чем всегда поют (... о чем бы они ни говорили...)

эти чудаки - Настоящие Поэты?

...

о Душе

о Любви

о Боли

о Смерти

о Жизни

о том, как хрупка, ранима и быстротечна  она .. )))

"... Как лист увядший падает на душу…"

[Aylaary Atma]

"...Как лист увядший падает на душу..."

 

Сонет Цурэна ...

тема прощания... 

С Родиной... с женщиной, другом ... с жизнью...)))

***

Как лист увядший падает на душу,
Так в вечность наши падают слова.
В преддверьи ноября, ветров и стужи,
Застыв, оцепенели дерева.

Не говори ни слова! Слушай, слушай!
Сегодня ты на пир последний зван,
Но погребальный колокол нарушит
Всю гибельную прелесть волшебства.

 

Молчи, как дерева вокруг! Тони
В таинственном, безжалостном безмолвьи!
На берегу сереющего моря
Колени отрешённо преклони!

Сражаться с вьюгой – свыше наших сил.
Но мне ноябрь рожденье подарил.

(Татьяна Луговская. Сонет Цурэна)

***

Как лист увядший падает на душу
Ночная тень...

Я сон твой не прерву и не нарушу,
О красоте
Ночного неба петь теперь не стану.
Спи, просто спи.
Да, я отцвел и, словно лист, увяну,
Лишь ты живи!
Я – старый, побуревший лист осенний,
Мой срок прошел,
Как лето это, этот день и тени...
Как хорошо,
Как зелено тебе теперь растется.
Пусть трудно, пусть!
В конце дороги и тебя коснется
Все та же грусть,
Ты – так же, как и я, – в последний вечер
Споешь о том,
Что жизнь длинна, но все ж – не бесконечна...
Сухим листом
Удобрим почву – каждому, кто следом
Растет, спеша...

Звени ж и дальше – зеленью победной! –
Моя душа.

(Валерий Королюк. Трилистник. Лист Третий)

[Aylaary Atma]

У каждого  свои Стругацкие.

Во мне звучит вот эта нота...)))

 

 

... Ты должен сделать добро из зла,

потому что его больше не из чего сделать.

(Р.П.Уоррен) (Пикник на обочине. Эпиграф)

... Из всех возможных решений выбирай самое доброе.

(Волны гасят ветер)

 

... Каждый человек - маг в душе,

но он становится магом только тогда,

когда начинает меньше думать о себе и больше о других...

(Понедельник начинается в субботу)

... Это только так говорится, что человек всемогущ, потому что, видите ли, у него разум.

Человек — нежнейшее, трепетнейшее существо,

его так легко обидеть, разочаровать, морально убить.

У него же не только разум.

У него так называемая душа.

И то, что хорошо и легко для разума, то может оказаться роковым для души.

(Беспокойство)

 

... Но раны остаются ранами.

Они заживают, рубцуются, и вроде бы ты о них уже забыл вовсе,

а потом переменится погода, они и заноют.

(За миллиадр лет до конца света)

 

... Дети и книги делаются из одного материала...

(День затмения)

 

... Волчица говорит своим волчатам: «Кусайте как я», и этого достаточно,

и зайчиха учит зайчат: «Удирайте как я», и этого тоже достаточно,

но человек-то учит детеныша: «Думай, как я», а это уже преступление…

(Гадкие лебеди)

  

... Зерно, высыпаемое из мешка, не ложится ровным слоем,

но образует так называемую коническую пирамиду.

Каждое зернышко цепляется за другое, стараясь не скатиться вниз.

Так и человечество.

Если оно хочет быть неким целым,

люди должны цепляться друг за друга, неизбежно образуя пирамиду.

 

... Небритый, истеричный, вечно пьяный мужчина может быть замечательным человеком,

которого нельзя не любить, перед которым преклоняешься,

полагаешь за честь пожать его руку,

потому что он прошел через такой ад, что и подумать страшно,

а человеком все-таки остался.

... не существует единственного для всех будущего.

Их много, и каждый поступок творит какое-нибудь из них.

Вы это поймете (...) Вы это обязательно поймете.

... В конце концов, что такое смерть?

Смерть, дорогие товарищи, это самое интересное приключение, которое мы испытаем в жизни.

(Трудно быть богом)

............

 

"...Как лист увядший падает на душу..."

[Aylaary Atma]

На восьмидесятом году...

Ушел из жизни...

...Спасибо за все...

Светлая память!..

«…по дорогам и тропинкам,

изъеденные комарами, со сбитыми в кровь ногами, покрытые потом и пылью,

измученные, перепуганные, убитые отчаянием,

но твёрдые как сталь в своём единственном убеждении,

бегут, идут, бредут, обходя заставы,

сотни несчастных,

объявленных вне закона за то, что они умеют и хотят лечить и учить

свой изнурённый болезнями и погрязший в невежестве народ;

за то, что они, подобно богам, создают из глины и камня вторую природу

для украшения жизни не знающего красоты народа;

за то, что они проникают в тайны природы,

надеясь поставить эти тайны на службу

своему неумелому, запуганному старинной чертовщиной народу…

Беззащитные, добрые, непрактичные, далеко обогнавшие свой век…»

(Аркадий и Борис Стругацкие. Трудно быть богом)

[Анна & Ко]

Я не очень хорошо знаю Арсения Тарковского.
Вот прочитала – и обомлела
Что тут сказать?...
Спеть хочется…)))

 

Вот, и я не очень хорошо знаю А.Тарковского, а когда прочитала, подумала....обо мне написал....в нелинейном 1957 г.....

Ты же, АйлаАри, хорошо знаешь, у каждого свой переход... и не важно когда....важно как :)))) 

 

И висят рядком картины Клее -

Голубые, желтые, блажные...

 

Здорово получилось - синхронично.....сначала Тарковский, а потом Клее....картины действительно блажные....в смысле блаженные :))) и цветовая палитра очень глаз радует.....

"Это смысл счастливой минуты:

я и цвет едины. Я - художник" .....без комментариев тут....:))) 

 

[Aylaary Atma]

Клее - удивительный художник ... художник-поэт...))

Говорят, он говорил:

«L'art ne reproduit pas le visible. Il rend visible.»

 «Искусство не воспроизводит видимое. Оно позволяет видеть».

 

"Пейзаж прошлого"

 

"Восточный праздник"

 

"Золотая Рыбка"

[Aylaary Atma]

"Это смысл счастливой минуты:

я и цвет едины. Я - художник"

 

Пауль Клее в своем дневнике, 1914 год.

 

***

Арсений Тарковский. Пауль Клее.

 

Жил да был художник Пауль Клее

Где-то за горами, над лугами.

Он сидел себе один в аллее

С разноцветными карандашами,

 

Рисовал квадраты и крючочки,

Африку, ребенка на перроне,

Дьяволенка в голубой сорочке,

Звезды и зверей на небосклоне.

 

Не хотел он, чтоб его рисунки

Были честным паспортом природы,

Где послушно строятся по струнке

Люди, кони, города и воды.

 

Он хотел, чтоб линии и пятна,

Как кузнечики в июльском звоне,

Говорили слитно и понятно.

И однажды утром на картоне

 

Проступили крылышко и темя:

Ангел смерти стал обозначаться.

Понял Клее, что настало время

С Музой и знакомыми прощаться.

 

Попрощался и скончался Клее.

Ничего не может быть печальней.

Если б Клее был немного злее,

Ангел смерти был бы натуральней.

 

И тогда с художником все вместе

Мы бы тоже сгинули со света,

Порастряс бы ангел наши кости.

Но скажите мне: на что нам это?

 

На погосте хуже, чем в музее,

Где порой слоняются живые,

И висят рядком картины Клее -

Голубые, желтые, блажные...

Paul KLEE. Red Balloon, 1922